Cromo, Sangre y un Burrito de Rata

El cielo de Neo-Madrid tiene el color exacto de un vómito de neón tras una noche de tequila barato y cables pelados. Me desperté con un dron publicitario lamiéndome la cara y mi implante ocular derecho emitiendo un mensaje de error que decía que mi suscripción a la 'Visión Sin Glaucoma' había expirado, lo cual es genial cuando tienes que dispararle a alguien en cinco minutos. Me metí un chute de adrenalina caducada, sentí cómo mi corazón intentaba salirse por mi garganta para pedir asilo político en otro cuerpo, y recordé que hoy era el día en que, o me hacía millonario, o terminaba convertido en piezas de repuesto para una tostadora inteligente con delirios de grandeza.